Cette page a été validée par deux contributeurs.
Ils grouillent dans le cimetière
On dirait les morts déroutés
N’ayant tiré de sous la pierre
Que des membres mal reboutés.
— Nous, taisons-nous !… Ils sont sacrés.
C’est la faute d’Adam punie
Le doigt d’En-haut les a marqués :
— La Droite d’En-haut soit bénie !
Du grand troupeau, boucs émissaires
Chargés des forfaits d’ici-bas,
Sur eux Dieu purge ses colères !…
— Le pasteur de Sainte-Anne est gras. —
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Mais une note pantelante,
Écho grelottant dans le vent
Vient battre la rumeur bêlante
De ce purgatoire ambulant.
Une forme humaine qui beugle
Contre le calvaire se tient ;
