Un innocent ! Qui donc l’était plus que mon maître,
Le pauvre abbé Morel ? Un cœur d’or ! Un vrai prêtre !
Et n’ayant jamais rien à lui, toujours donnant !…
Le tuer ! On est donc des tigres, maintenant.
Moi, je n’y connais rien ; je suis de la campagne.
Mais vos Parisiens, c’est tous des gens à bagne.
Ça n’a pas de raison plus que les animaux.
Pour la Commune, quoi ? des bêtises, des mots,
Voilà qu’on se massacre et qu’on prend des otages,
Comme chez les brigands, comme chez les sauvages,
Et qu’on tue un brave homme, un pauvre malheureux
Qui, pour ses charités, pendant ce siège affreux,
Avait presque vendu sa dernière chemise.
Voisine, la douceur n’est vraiment plus permise.
Ce peuple d’assassins doit être châtié.
Pas de pitié pour eux qui furent sans pitié !
Au fait. Tous ces brigands ! Ce n’est pas grand dommage...
Le pauvre cher abbé !… L’hiver du grand chômage,
Chez les plus malheureux, qui le bénissaient tous,
Il arrivait avec sa pièce de cent sous.
