le superbe maître d’hôtel, arriva de l’office avec solennité, portant sur un grand plat d’argent un turbot de dimension fabuleuse, un de ces poissons phénomènes comme on n’en voit que dans les tableaux anciens représentant la Pêche miraculeuse, ou encore à l’étalage de Chevet, devant une rangée de gamins ébahis s’écrasant le bout du nez contre la vitre.
On servit. Mais lorsque le Rêveur eut devant lui, sur son assiette, un morceau du monstrueux turbot, la légère odeur de marée évoqua, dans son esprit enclin aux correspondances subites, ce coin de la côte bretonne, ce très misérable village de marins où il s’était attardé, l’autre automne, jusqu’à l’équinoxe, et où il avait assisté à de si furieux coups de mer. Il se rappela tout à coup cette nuit effroyable où les bateaux n’avaient pas pu rentrer à l’échouage, cette nuit qu’il avait passée sur le môle, mêlé au groupe des femmes consternées, debout dans l’embrun qui ruisselait sur son visage et dans le vent froid et furieux qui semblait vouloir lui arracher ses habits. Quelle vie que celle de ces pauvres gens ! Combien il y en avait là-bas, des veuves, jeunes et vieilles, portant pour toujours le châle noir, et qui s’en allaient,
