suite — il a vingt-six ans, ne l’oublions pas — que la jeune personne entrée dans le salon derrière la comtesse est très jolie, malgré son air un peu gauche et sa robe mal faite.
— « Ma fille Thérésine, » — a dit Mme de Pujade.
Et tout en répondant de son mieux aux compliments empesés que la comtesse lui adresse sur ses tout récents succès, Félix, toujours fort intimidé et assis au bord de sa chaise, admire à la dérobée cette Thérésine, dont le teint de pêche et les beaux yeux noirs, modestement baissés, lui rappellent les Vierges de Murillo qu’il a vues au Louvre, ces Vierges si charmantes, si humaines avec un rien d’idéal, et dans lesquelles il y a un peu de la madone et beaucoup de la grisette madrilène.
— « Vous partez donc, dès demain matin pour Amélie ? — demanda la comtesse au voyageur.
— Oui, madame. Le docteur Damain m’assure que j’ai besoin d’un repos absolu.
— Nous regretterons de ne pas vous posséder davantage, monsieur. Mais le docteur a raison. Perpignan n’est pas un bon séjour pour les convalescents, et le vent du nord y est fort dangereux. »
