coude ? Comment aurait-on su que vous aviez des piqûres d’aiguille au bout des doigts ?
Écoutez la vieille polka que joue l’orgue de Barbarie haletant, au fond du crépuscule de Novembre. Ne dirait-on pas le chant d’une folle, entrecoupé de sanglots ?
Il vous invitait souvent à la danser avec lui, cette polka, le beau jeune homme brun, à la moustache militaire, si élégant dans son frac bien coupé, que, dans vos pensées, vous appeliez par son petit nom, Frédéric. Il vous invitait à la danser avec lui, cette polka, et la mazourke aussi, et la valse. Votre voix tremblait un peu, quand vous répondiez : « Oui, monsieur ; » et votre main aussi tremblait, quand vous la mettiez dans la sienne. Car c’était un fils de famille, un assez mauvais sujet, disait-on, qui avait eu un duel, — quel prestige ! — et dont le père avait deux fois payé les dettes.
Comme il vous entraînait par la taille, d’une main ferme, et, dans les minutes de repos où vous vous appuyiez sur son bras, toute souriante et respirant vite, comme il vous troublait en vous regardant tout à coup dans les yeux et en vous adressant, d’une voix basse et chaude, — sur un rien,
