Comme vous étiez jolie, du temps où l’on tapotait cette polka dans les sauteries bourgeoises à verres de sirop et à gâteaux secs ! Quelle matinée de printemps vous faisiez alors avec votre frais visage d’un ovale corrégien et ces admirables cheveux ondés, couleur de blé mûr, dont vous avez perdu la moitié, hélas ! à votre deuxième couche !
Sans dot !... Oui ! vous n’aviez pas de dot. Pouvait-il en être autrement pour la fille d’un honnête sous-chef, n’obtenant régulièrement de ses supérieurs que cette note désespérante : « Bon et modeste serviteur, très utile dans son emploi », de ce pauvre bonhomme qui, dans les bals où il vous accompagnait, n’osait pas s’asseoir à la table de whist à dix sous la fiche, et tâtait constamment la poche de son gilet, pour s’assurer qu’il n’avait pas perdu les trois francs du fiacre de nuit ?
Sans dot !... Toutes les glaces du salon vous disaient que vous n’en aviez pas besoin, quand vous entriez au bras de votre père, radieuse dans un brouillard rose. Qui pouvait se douter que la maman, restée au logis pour cause de toilette, avait repassé votre jupon sur la table de la salle à manger et que vous-même aviez coupé et cousu votre robe ? N’étiez-vous pas gantée jusqu’au
