meurtre, n’importe quel crime. Elle arracha vivement le papier de son enveloppe, le déplia, et ces mots lui éclaboussèrent et lui brûlèrent les yeux, comme un jet de vitriol.
« Mon Armand bien aimé, viens m’attendre ce soir à la sortie du magasin. Nous passerons la soirée ensemble.
Je t’adore,
HENRIETTE »
Congestionnée, foudroyée, une sensation de brûlure à la racine de chacun de ses cheveux, les genoux cassés par le choc de l’émotion, Mme Bernard tomba, s’écroula dans le fauteuil de travail de son fils.
Ainsi, ce qu’elle redoutait, ce qu’elle osait à peine prévoir,— et seulement dans un lointain avenir,— était un fait accompli. Son fils avait une maîtresse. Et laquelle ? La couturière de la maison ! Pourquoi pas la bonne, la laveuse de vaisselle ? Oui ! son Armand que, la veille encore, elle croyait pur comme une primevère, son exquis et aristocratique enfant, pâle et mince, ayant l’air d’un petit prince de sang royal, a
