dans son accablement. Devant le lit préparé, qui
embaumait la lavande, devant les deux oreillers
jumeaux, il savourait d'avance la volupté délicate
de s’abandonner à l’étreinte de son amie, de lui
dire bonsoir dans un baiser sans fièvre et de s’endormir
sur ce cœur simple, qui ne battait que pour
lui.
Et c’est alors que, semblant deviner sa pensée,
elle était venue s’asseoir sur ses genoux, l’avait
pris dans ses petits bras, et, le regardant de tout
près avec ses yeux fins et doux que fermait à demi
le sommeil, elle lui avait dit, câline comme un
enfant qui veut être bercé, et d’une voix mourante
de lassitude :
— « Maintenant, il s’agit de faire dodo ! »
Aujourd’hui, il se fait vieux, le conteur d’histoires d’amour, le marchand de rêves. Cinquante ans tout à l’heure, les cheveux poivre et sel, la patte d’oie au coin de l’œil et l’estomac gâté, —
