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FLEURS IMPURES
À ANDRÉ LEMYONE
Quel beau temps ! Il faisait bon vivre…
Dans la rue où j’allais rêvant,
Deux vieux croque-morts, d’un pas ivre,
Trimbalaient un cercueil d’enfant.
Aucun cortège en deuil. Personne.
On l’emportait comme un paquet…
Sur le drap blanc, pas de couronne,
Pas un pauvre petit bouquet.
