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Mais, insensible à la prière
De tous ces yeux cléments et doux,
Don Juan, secouant sa crinière,
Dit brusquement : « Que voulez-vous ?
« Prétendriez-vous être plaintes ?
Et qu’est-ce donc que je vous dois,
Lumières par mon souffle éteintes,
Papillons froissés sous mes doigts ?
« Vous devriez bénir mon crime.
Car, si je vous ai fait souffrir,
O femmes, c’est d’un mal sublime
Qui vaut la peine d’en mourir.
« Vous connûtes, un jour, une heure,
Le paradis qui m’est fermé,
Et votre part fut la meilleure,
Car, du moins, vous avez aimé.
« Moi, le grand artiste en débauche,
Comme un conquérant sans remords
Va parmi les peuples qu’il fauche,
J’ai vécu sans compter mes morts.
