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Les morts ne dînent pas en ville,
Et l’Homme de pierre, invité
Chez le Séducteur de Séville,
Sur le monument est resté.
Non ! La vie est plus médiocre.
Don Juan ― on ne sait trop pourquoi ―
Dans une sierra couleur d’ocre
Fut exilé, de par le Roi ;
Et, depuis lors, lisant Molière,
Fredonnant les airs de Mozart,
En un château vêtu de lierre
Il vit, sombre et triste vieillard.
Ce soir, dans l’ennui qui le berce,
Les pieds sur les chenets brûlants,
Il boit l’hypocras que lui verse
Son Sganarelle en cheveux blancs.
Le maître au front gris, mais non chauve,
Aux yeux d’archange foudroyé,
Est encor beau sur le cuir fauve
De son fauteuil armorié.
