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Poésie, ô grelot sonore,
Pour toi, que d’ennuis j’ai soufferts !
Car la foule à peine t’honore.
Nos livres, rarement ouverts,
Seront bientôt mangés des vers.
Qu’importe ! Dans ma solitude,
Je me mets la tête à l’envers,
Pour n’en pas perdre l’habitude.
Puis, la blonde enfant que j’adore,
Malgré mon front chargé d’hivers,
Aux mois fleuris, veut bien encore
Avec moi courir à travers
Le bois où sifflent les piverts ;
Et je lui dis ma gratitude
En rythmes légers et divers,
Pour n’en pas perdre l’habitude.
ENVOI
Muse au front ceint de lauriers verts,
Loin de la vile multitude,
Chantons l’admirable univers
Pour n’en pas perdre l’habitude.
