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Ce lieu désert, c’est l’unique
Où l’ange n’ait point plané…
Et plus rien dans sa tunique !
Le prodigue a tout donné.
Précisément, une aïeule,
Fileuse aux maigres profits,
Élève ici, pauvre et seule,
Son arrière-petit-fils.
Leur indigence est extrême :
Rien dans l’armoire en noyer ;
Et l’enfant a mis quand même
Ses sabots dans le foyer.
Les anges ― quelle disgrâce ! ―
N’ont jamais d’argent sur eux.
Faut-il que celui-ci passe
Sans aider les malheureux ?
Se peut-il que Dieu le veuille ?
Non. Le séraphin charmant
Reprend son essor et cueille
Une étoile au firmament.
