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Quand, dans la carriole au vieux cheval boiteux,
Fous passons, les rameaux murmurent : « Ce sont eux ! »
Et, grise de plein air et de grand paysage,
Ma mignonne leur prend des feuilles au passage.
Rien n’a changé. Voici l’auberge. Sur le seuil,
Le vieux chien du logis vient pour nous faire accueil.
Notre chambre est la même. En ouvrant la fenêtre,
La même saine odeur de forêt nous pénètre.
Voici le pied tronqué de l’orme qu’on scia ;
En face, dans le parc, le même acacia
Répand, comme jadis, son odeur printanière.
J’entends le loriot comme la fois dernière,
Et songe : « Le bonheur qui se peut retenir
Est tout dans l’habitude et dans le souvenir. »

Cependant, ma petite amie, ― oh ! comment dire
Le charme tendre et fin de son joli sourire ? ―
Bien contente, elle aussi, de ce coin retrouvé,
A ri, comme autrefois, du portrait mal gravé
Du pauvre Monsieur Thiers en toupet ridicule ;
Elle a mis son chapeau fleuri sur la pendule,
Oté ses gants de Suède, et puis, ayant pensé,
Tout à coup, qu’on ne s’est pas encore embrassé,
Elle s’approche, avec son air sainte-n’y-touche,
Et pose lentement sa bouche sur ma bouche.