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Ils sont là tous, en rang d’oignons, l’air bête et calme,
Fixant sur vous des yeux par l’extase arrondis.
— Si c’était comme ça, pourtant, le Paradis ?


VII

Avec un dur fracas de chaînes et de roues,
Passe près du trottoir le fardier blanc de boues ;
Et l’on ne frôle point sans de petits frissons
Le chariot pesant, où, sur des paillassons,
Cube énorme, frémit une pierre de taille.
Six percherons aux pieds poilus, de haute taille,
D’un seul et rude effort traînent le bloc massif ;
Et le Parisien se demande, pensif.
Lorsque ce monstrueux morceau de sucre passe,
De quel géant il doit sucrer la demi-tasse.


VIII

(Du temps que l'auteur rédigeait un feuilleton dramatique.)

Se reposer ! Enfin ! Ne plus voir de « premières » !
Soigner un jardinet plein de roses trémières.