L’engin, lourd et trapu sur son affût difforme,
Naguère vint ici de Toulon ou de Brest ;
Et, les vainqueurs étant gênés du poids énorme,
Ce monstre est resté là, toujours braqué sur l’est.
L’artilleur est un fils d’Alsace, et sa patrie
Est, au nom des traités, territoire allemand ;
Il est simple servant dans une batterie.
N’ayant plus de foyer, il reste au régiment.
Mais cette nuit, il est hanté de rêves sombres,
Et son cœur, que l’espoir des combats remuait,
Doute à présent. Il est seul, parmi les décombres,
Entre ces murs criblés et ce canon muet.
Il songe à son pays, dans ce coin solitaire.
Hélas ! les jeunes gens émigrent de là-bas ;
Ses parents sont trop vieux pour labourer la terre,
Et leurs filles, ses sœurs, ne se marieront pas.
La revanche promise, il n’y compte plus guère ;
Combien de temps avant que nous nous rebattions ?
Et déjà les Prussiens, prêts pour une autre guerre,
Ceignent Metz et Strasbourg de nouveaux bastions.
