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Ces vers, dans son esprit, prirent aussi leur vol.
XII
C’est donc vrai ! le passé maudit subsiste encore.
Le voilà ! C’est bien lui !
Impitoyable, il souille, avec ce que j’abhorre,
Ce que j’aime aujourd’hui.
La débauche a donc mis dans mon âme de fange
Un virus éternel,
Pour que j’ose évoquer en face de cet ange
Ce souvenir charnel.
Comme lady Macbeth qui passe, pâle et lente,
Dans la nuit du remord,
Frottant, sans l’effacer, une trace sanglante
Sur ses mains qu’elle tord ;
Comme un homme qui sent, jusque dans son vieil âge,
Ses membres grelottants
D’une fièvre qu’il a prise dans un voyage
Il y a bien longtemps ;
