Jadis, quand il rimait des vers sous les gouttières,
Enfant par l’idéal et le rêve maigri,
Déjà, dans son grenier plus d’un bonnet fleuri
Montait pour l’égayer avec sa chansonnette,
S’asseoir sur ses genoux, et faire la dînette.
Un peu plus tard, lorsqu’il se sentit fatigué
Des grisettes qui lui trouvaient l’air distingué
Et qu’il courut un peu le théâtre, une actrice
Se prit pour ses yeux bruns d’un violent caprice
Et mit ses diamants au mont-de-piété
Pour courir avec lui, libre, tout un été,
Et l’adorer, fourmi transformée en cigale,
Dans les bois de Meudon, en robe de percale.
Il fit un livre, et fut connu le lendemain.
— Et dans un hôtel noir du faubourg Saint-Germain,
Sur son lit blasonné, le coude dans la plume,
Une duchesse lut le dangereux volume,
Et l’amour platonique et pur qu’elle rêva
Finit par une intrigue à la Casanova.
Mais, dans ces liaisons dont on prévoit le terme,
Il n’avait rencontré qu’un amour d’épiderme
Dans lequel il avait plus donné que reçu,
Et qu’il trouvait parfois, cœur sceptique et déçu,
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