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Frappait un petit coup qu’on entendait à peine,
Et, vif, dès que la gâche avait jailli du pène,
Entrait et refermait doùcement après lui.
J’étais seul en province et m’ennuyais. L’ennui
Rend maussade et vous fait céder aux injustices ;
Et voici que déjà, sur ces faibles indices,
J’avais un roman noir et bête tout trouvé :
Une dévote avare, un testament couvé,
Des parents sur la paille, enfin toutes les suites
D’une menée affreuse et sourde de jésuites.
On devient quelquefois un voltairien fieffé
Pour un rien, pour avoir lu le Siècle au café ;
Et, comme il est toujours pénible de se taire
Quand on pense tenir la moitié d’un mystère,
Je m’informai. – Ce fut bien fait pour moi, vraiment,
Qui rêvais d’appeler un juste châtiment
Sur quelque tortueuse et sombre stratégie ;
Car on ne me conta qu’une simple élégie
Dont il me fallut être ému, bon gré mal gré.