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VI
La plus lente caresse, amie, est la meilleure,
N’est-ce pas ? Et tu hais l’instant funeste où l’heure
Rappelle avec son chant métallique et glacé
Qu’il se fait tard, très tard, et qu’il est dépassé
Déjà le temps moral d’un bain ou d’une messe ;
Car ce sont les adieux alors et la promesse
De revenir. — Et puis nous oublions encor !
