dans… Les enfants en bas-age s’y traînent. Les canards viennent y chercher pâture !…
Oh ! comme aussi la maladie travaille bien dans tous ces lieux ! Comme elle y tue les hommes, ou les estropie, ou les couvre de honteuses infirmités ! Comme les rhumatismes, la gale, les scrofules, et toutes les infamies pathologiques de la Civilisation perfectible, s’y étendent et s’y complaisent ! Comme le mal y sème le mal en bonne terre ! Comme la peste et le cholera, quand ils viennent y trouvent à faucher à l'aise !
Voilà pour l’intérieur ; l’extérieur, vous le connaissez :
C’est, plein la rue, de la boue, du fumier, de l’eau noire et croupissante. Quand vous êtes sur une route, et que vous la voyez devenir sale, vous comprenez que yous approchez d’un village : et quand vous êtes au milieu de ces groupes de masures, au milieu des habitations, c’est là que vous trouvez la voie affreuse, degoûtante, impraticable.
Puis, pour toutes ces vilaines chaumières qui ont charmé nos poètes et nos moralistes, vous voyez quelquefois une maison, une seule, s’élever élégante et fraîche. C’est la maison de campagne de quelque marchand enrichi, ou de quelque ci-devant seigneur qui regrette le chateau de ses ancêtres, la couronne de comte que son fier donjon portait en tête, et les doubles fossés dont les manans corvéables venaient battre l’eau la nuit, dans ce bon temps, pour que le coassement des grenouilles ne troublât pas le sommeil de la noble chatelaine. — Une maison pour cent misérables cabanes !
Voila la ville, voila le village.
Oh ! comme notre société d’incohérence se peint bien là dans ses œuvres !
Dans nos villes, des masures délabrées, noires, hideuses, méphitiques, se serrent, se groupent, s’accroupissent autour des palais, au pied des cathédrales. Elles se traînent autour des monuments que la Civilisation a se-
