— Mon nom est John Miller ; nous sommes de Kilkenny, en Irlande, dit-il. Je devais me rendre à Sacramento, afin d’y acheter une provision de farine pour mon père. Comme on ne pouvait se procurer assez de mulets à la rivière de la Plume, je suis allé aux placers du Yuba, et j’y ai trouvé après quelques jours d’attente, les muletiers dont j’avais besoin. Nous descendîmes avec rapidité des montagnes, car nos mulets étaient bons. Nous ne rencontrâmes rien de particulier dans notre voyage, jusqu’au troisième jour. Quelques heures avant midi, nous vîmes, au pied de la montagne qui dominait notre route, un homme accroupi et courbé, comme quelqu’un qui est très-fatigué. Comme il était seul et n’avait pas d’autres armes qu’un revolver, il ne nous inspira pas de méfiance. Il répondit à nos demandes qu’il était parti de San-Francisco pour aller aux mines du Nord, qu’il s’était égaré, et qu’il mourait de faim, faute de provisions. Nous lui donnâmes quelques biscuits et un bon morceau de viande salée. Cet homme avait de
