— Drôles de frères ! murmura Donat pâle d’émotion.
— C’est un être insupportable, dit le vainqueur en français, pendant qu’il chargeait le coffre sur ses épaules. Un jour ou l’autre, je serai obligé de lui loger une balle dans la tête. Soit, il l’aura… Où veulent aller ces messieurs ?
— Eh bien, eh bien, où est allée ma malle ? s’écria Jean Creps tout à coup. Elle était ici, à côté de moi.
— Tiens ! vous parlez le flamand ? demanda le porteur. D’après votre langage, vous devez être d’Anvers. Je suis Bruxellois…
— Mais ma malle ? ma malle ? répéta Jean avec inquiétude. Où peut-elle être ?
— Elle est probablement volée, répondit le Bruxellois d’un air tranquille.
— Et que faire ?
— Faire une croix dessus ; vous n’en entendrez plus jamais parler.
— Courez chez le bourgmestre ! chez le garde champêtre, chez les gendarmes, s’écria Donat.
