d’un coup de tête. Fort ! fort ! Voulez-vous que je porte un mulet sur mon dos ? Mais vous ne me comprenez pas, mes amis. C’est dommage, vous êtes de bons garçons et moi aussi ; nous ririons un peu ensemble… Je vais voir si notre malade n’est pas guéri.
Victor paraissait dormir, du moins il était couché sans mouvement avec les yeux fermés. Sa figure était rouge, comme si tout son sang s’était porté an cerveau. La sueur coulait sur son front, son lit fumait comme s’il eût été placé au-dessus d’un bain de vapeur.
Le Mexicain était assis à côté de Victor, entre Jean Creps et John Miller, qui écoutaient avec une joie inquiète les exclamations encourageantes du vieux Pablo.
Donat avait déjà fait connaissance avec les muletiers. Il baragouinait toutes sortes de langues et faisait des grimaces impossibles. La certitude que Victor guérirait le transportait d’une joie si grande qu’il ne faisait que danser et chanter, si bien que les muletiers furent persuadés qu’il avait le cerveau fêlé.
