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— L’avenir m’apparaît noir.
— Laissez faire. Les nuages les plus noirs se dissipent… et un ciel gris est encore un ciel.
— Mais quand le ciel le plus clair ne nous dit plus rien ?
— C’est qu’on ne sait pas le regarder, répliqua-t-elle gravement.
— Peut-être ? Je ne sais plus que me laisser vivre, je redoute l’effort.
— Vous êtes encore convalescent. Vous revenez de si loin.
— Je voudrais faire durer la langueur, prolonger la convalescence. J’aime à être soigné, choyé, poursuivit-il plaintivement.
— Et vous mangez du pain de seigle, s’écria-t-elle, avec une tendre compassion.
Il eut envie de répondre :
— Le prendre de votre main me le ferait trouver bon.
