La tour octogonale, construite en pierres des champs par Monseigneur de Laval, semblait encore solide, mais l’église n’était plus qu’une lamentable ruine. Sur les pans des murs restés debout, le feu avait tracé de longs sillons noirs. Des morceaux du toit et de la voûte gisaient sur le pavé avec les autels brisés, les statues mutilées, les ferrailles, les pierres sépulcrales.
Thérèse n’entra pas, mais, du seuil, elle regarda longuement le sanctuaire dévasté, où les corneilles croassaient, où la neige allait bientôt s’amonceler, et une terrible tristesse l’oppressa.
Elle rejoignit son père. Sa longue-vue à la main, debout dans une brèche des grilles, il examinait curieusement la tour.
— Ni les boulets, ni l’incendie ne paraissent l’avoir entamée. Elle est intacte, n’est-ce pas étrange ?
