daient, lugubres. Le froid avait noirci les feuilles des violettes, et les fleurs contractées se refermaient tristement. Thérèse en prit quelques-unes. La suave odeur n’y était plus. De partout, on sentait venir l’hiver.
Mais, comme une chaude bouffée de printemps chargée de parfums, le souvenir de la première visite de Jean de Tilly lui revint. Sous les branches retombantes du vieux frêne, son regard chercha le banc rustique où, assis à l’ombre, il avait passé l’après-midi. En son âme, elle revit tel qu’elle l’avait vu, quand il lui parlait de ses abattements… bien faible encore, mais si beau, si touchant dans sa virile tristesse.
Comment avait-elle compris tout à coup que quelque chose de redoutable et de charmant l’envahissait… lui faisait oublier la ruine de son pays ?
Entre eux, pas une parole n’avait été pro-
