trice en tête. Allons, voyons, et interrogeons au hasard.
À tout seigneur, tout honneur ! Vieux fouailleur, ta vie doit former une collection rare de sottises, de luxure, d’avarice et de bêtise ; car, depuis que ton père, à la sueur de son front, t’a ménagé une brillante fortune en jouant du tympanon dans les guinguettes de Paris, malgré ta lésinerie, tu n’as pas laissé que de sacrifier au plaisir.
Et maintenant plus que jamais, quoique mes facultés soient bien épuisées. Je ne fouts plus, à la vérité, parce que c’est pour moi de toute impossibilité ; mais la vue d’un con me fait encore plaisir, et la jouissance de dix écus que ma femme met par chaque matinée dans ma pochette, pour lui laisser sans trouble la direction du ménage, m’en procure l’agrément.
