Le Directeur, interloqué. — Enfin, avec ce costume que vous portez, il m’est impossible de vous gardez ici.
La Sœur. — Je ne le demande pas, monsieur le directeur.
Le Directeur. — Cela vous ferait pourtant plaisir ?
La Sœur. — Je ne dois consulter que mon devoir, et mon devoir, c’est d′obéir.
Le Directeur. — Obéir ! Toujours obéir ! Vous doutez-vous seulement du tort que vous me faites ?
La Sœur. — À vous, monsieur le directeur ?
Le Directeur. — À moi-même. J’ai une enfant malade en ce moment… malade depuis ce matin… de la diphtérie…
La Sœur. — Ah ! mon Dieu ! quel âge a-t-elle ?
Le Directeur. — C’est une petite fille de quatre ans.
La Sœur, tristement. — Mauvais âge pour cette maladie. Est-elle robuste ?
Le Directeur. — Oui.
La Sœur. — Alors il faut espérer. La vie a des ressource cachées… La fièvre est intense ?
Le Directeur. — Quarante degrés.
La Sœur. — C’est beaucoup.
Le Directeur. — Ma femme est étendue dans un état qui ne lui permet pas de bouger… je n’ai personne pour la veiller… le docteur…
La Sœur. — Lequel ?
Le Directeur. — Le docteur Armand.
La Sœur. — C’est le meilleur.
Le Directeur. — Il est très inquiet. Il me demande à cor et à cri une infirmière… On m’a parlé de Mlle Marie, vous la connaissez ?
