Eux non plus, n’avaient rien tué. Il y avait trois caribous dans la bande, et ils les avaient flairés de loin. Ils avaient déchargé leurs fusils, tout simplement pour les faire détaler, rien autre chose.
Nullement découragé, cependant, le vieux Crepo, tel était le nom de l’Indien, partit sur les pistes des caribous, les poursuivit toute la journée et une partie de la nuit. Après s’être reposé un peu, il repartit, les rejoignit vers le matin et les abattit tous les trois. Ils ne portaient pas une seule trace de mes balles.
Il peut fort bien arriver que la balle sortit de mon fusil avant que j’eus tiré. Qui sait ? Naturellement, au cours de ma carrière, j’ai pu faire d’étranges et de chanceux coups de fusil, dont je parlerai dans d’autres parties de ce livre, mais ceux que je viens de rapporter, je les regarde comme remarquables, et méritant mention spéciale.
