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L’ANGE DU SOMMEIL
L’ombre, qui s’épaissit aux cieux, les décolore
Par degrés. Au lointain de l’horizon profond,
La clarté du couchant, à peine rose encore,
Dans l’envahissement de la brume se fond.
C’est la nuit. Le berger, qui pour eux la redoute,
Dans leur étable a mis ses troupeaux à couvert.
Je regarde… plus rien ; et plus rien quand j’écoute ;
La poussière s’abat sur le chemin désert.
