resté une mélancolie de souvenirs qui l’aurait rendu indulgent et bon pour les autres. Mais Roger n’avait jamais souffert ; seulement il était né avec cette sécheresse de cœur qui fait qu’on ne s’abuse sur rien. Tous les sentimens portés à l’excès lui semblaient ridicules ; il se montrait, il est vrai, délicat en affaires, parce qu’il avait de l’honneur ; obligeant, parce qu’il prétendait qu’on pouvait avoir besoin un jour de celui à qui on rendait service. Mais il ne comprenait ni un grand dévoûment d’amitié, ni une grande passion ; et si on essayait de le ramener, il mettait tant d’esprit dans ses moqueuses réponses qu’on renfermait en soi le langage des sentimens nobles et généreux, comme si on se fût avoué que c’était un ridicule. Jugez si un tel homme devait traiter d’exagération la passion de son ami, et de quels argumens il se fût servi pour la combattre, s’il n’eût senti que son pouvoir
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— LE LIVRE DES FEMMES. —
