à ces amis, dessillerait leurs yeux, et réveillerait dans leur cœur, tout d’un coup attendri, ce tardif remords de l’amour dont parle un autre grand anatomiste[1].
Tout au moins elle croyait pouvoir la confier au cœur des femmes, et trouver sympathie et sûreté parmi elles.
Moi aussi je crois à la sympathie, à l’amitié, à la franchise, à l’amour. Je crois encore à tout, mais avec précaution, et je m’arrange pour ne point me faire de mal, si quelqu’une de mes croyances vient à
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But I have lived and not lived in vain :
My mind may lose its force, my blood its fire,
And my frame perish even in conquering pain ;
But there is that within me, which shall tire
Torture and time, and breathe when I expire ;
Something unearthly, which they deem not of,
Like the remembered tone of a mute lyre,
Shall on their softened spirits sink, and move
In hearts all rocky now the late remorse of love.(Lord Byron. — Childe Harold.)
