n’a pas la taille aussi fine que vos sauterelles de Berlin, vous appellerez mon enfant bossue. Bossu vous-même, monsieur. Ah ! pauvre enfant ! que de chagrins tu vas avoir ! Maudit étranger ! Et c’est moi qui suis cause… oh ! oh ! oh ! »
Et Brigitte pleurait. Théodore lui dit doucement :
« Mais ce n’est pas moi, Brigitte, qui ai accusé votre maîtresse d’être…
— Taisez-vous, monsieur, ne prononcez pas ce mot là devant moi ; c’est infâme de lui avoir fait ce reproche.
— Mais, Brigitte…
— Voyez-vous, monsieur, quand elle aurait une montagne sur le dos, quand elle boiterait tout bas, tout bas, tandis qu’elle ne fait que boitiller ; quand elle serait louche et brèche-dents, ce dont vous n’irez pas l’accuser, peut-être, eh bien, moi, Brigitte, je l’aimerais toujours ; pourquoi ne l’aimeriez-vous pas, vous ?
