— Parce que ça se met quand les gens sont mariés.
— Qui est-ce qui est encore mort depuis hier ?
— Mme Egrémimy Pulitien.
— Qui c’était, Mme Egrélimu ?…
— Egrémimy, avec un y à la fin. Une dame, comme ça, toujours en noir. Elle portait des gants de fil…
Et mon frère se tut, en sifflant entres ses dents agacées par l’idée des gants de fil frottant sur le bout des ongles.
Il avait treize ans, et moi sept. Il ressemblait, les cheveux noirs taillés à la malcontent et les yeux d’un bleu pâle, à un jeune modèle italien. Il était d’une douceur extrême, et totalement irréductible.
— À propos, reprit-il, tiens-toi prête demain, à dix heures. Il y a un service.
— Quel service ?
— Un service pour le repos de l’âme de Lugustu Trutrumèque.
— Le père ou le fils ?
