olette…
La voix de mon père lance encore vers la lune un couplet de romance ; et je cesse peu à peu de l’entendre, et j’oublie, endormie contre des genoux soigneux de mon repos, Mme Bruneau, et les gauloises taquineries qu’elle vient ici chercher, les soirs de beau temps…
Mais le lendemain, mais tous les jours qui suivent, notre voisine, Mme Bruneau, a beau guetter, tendre la tête et s’élancer, pour traverser la rue, comme sous une averse, elle n’échappe pas à son ennemi, à son idole.
Debout et fier sur une patte, ou assis et roulant d’une seule main sa cigarette, ou bastionné traîtreusement par le journal Le Temps, déployé, il est là. Qu’elle coure, tenant des deux mains sa jupe comme à la contredanse, qu’elle rase sans bruit les maisons, abritée sous son en-cas violet, il lui criera, engageant et léger :
— Quarante sous et un paquet de tabac !
Il y a des âmes capables de cacher longtemps leur blessure, et leur tremblante complaisance pour
