J’avais cru entendre le froissement d’une feuille de papier sous son drap.
— Va-t’en, méchant fou, répliqua-t-elle irritée, et elle souffla sa bougie.
Je regagnai mon lit chancelant et désolé. Je rougissais de moi-même, je rougissais d’elle ; mon Dieu ! qu’avions-nous fait de l’amour !
J’essayai en vain de me calmer et de m’endormir ; j’étouffais mes pleurs sous mes couvertures, je sentais une angoisse indéfinissable. Que lui dire ? comment lui arracher la vérité ?
Comme elle n’entendait plus que ma respiration oppressée, elle s’imagina sans doute que je m’étais rendormi. Je vis un léger filet de lumière filtrer à travers le rideau, et je crus ouïr le grincement d’une plume qui court sur le papier.
Cette fois-ci je me précipitai.
Elle n’eut que le temps de froisser sa lettre et de la mettre dans sa bouche en y portant son mouchoir. Je restai surpris et incertain comme devant le tour d’un escamoteur.
— Je veux voir ce papier, lui dis-je impérieusement, sans bien savoir où elle l’avait mis.
Elle ne me répondit pas, s’élança de son lit et s’approchant d’une cuvette où était encore l’eau de sa toilette du soir, elle feignit d’être prise d’un vomissement.
Je n’invente pas, ceci est le procès-verbal exact de ce qui s’est passé.
