En sortant de la bibliothèque, je visitai Saint-Sauveur, cathédrale gothique dont le petit cloître est un diminutif du cloître de Saint-Trophime d’Arles. Je voulus aussi revoir l’ancien hôtel de Marianne, tout peuplé pour moi du souvenir de Mirabeau et de sa femme, et où d’autres souvenirs m’appelaient encore. C’est dans les salles de cet hôtel, devenu un pensionnat de jeunes filles, que tout enfant j’avais appris à Jire ; je revis ces vastes pièces au plafond doré, où la comtesse de Mirabeau donnait des fêtes pendant que son mari languissait en prison ; son boudoir tout couvert de peintures erotiques, son petit salon aujourd’hui transformé en chapelle, et où une foule d’amours sculptés qui couvrent la voûte sont présentés aux jeunes filles pures, comme des anges qu’il faut adorer ; j’aurais voulu retrouver là mon ancienne maîtresse, la bonne mademoiselle Ar-
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