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malade allait dire ; et lui-même semblait attendre qu’il pût rassembler assez de force pour s’exprimer ; mais ces efforts furent vains, il luttait déjà contre la mort, et tout ce qu’il put faire, fut de balbutier les mots de crainte… de doute… de néant… d’avenir, qui étaient toujours suivis et précédés de convulsions. La foudre en tombant le jour où elle l’avait blessé, avait laissé sur la muraille une raie noire, il me la montra ; puis ses yeux se détournèrent avec une sorte d’effroi. Il me serra la main, et il articula assez distinctement : Qu’il est cruel de douter ! Je profitai de ce moment pour lui offrir quelque consolation ; il m’entendit bien ; il secoua la tête, et ses convulsions
