le visage de la personne qui avait heurté le marteau de la porte.
Maître Nicole accueillait ses amis, au coin de l’âtre où brûlaient de respectables bûches couvertes de mousse, dont l’embrasement composait de jolies dentelles de flamme.
— Quel chant mystérieux et profond de la forêt gît encore en cette sève qui bouillonne, dit Philippe de Haume accoudé à la haute cheminée.
Philippe de Haume était un homme de large carrure, aux cheveux fauves frisant dru, à la barbe en copeaux dorés, se mouvant avec un orgueil ingénu de sa force et de sa robuste beauté. Un veste de cuir souple moulait un torse qui semblait contenir la santé d’un chêne. Sa culotte de drap fin se rétrécissait en des guêtres lacées de bandelettes du même cuir que sa veste.
— Oui, répondit maître Nicole, le feu traîne nos rêves dans les bois agrestes, mais notre Sainte Mère l’Église a tué l’âme des dryades et le bois n’a plus de mystères.
— Taisez-vous, mécréant, qui mériteriez que je vous dénonce au Saint-Office, interrompit la voix plaisamment grossie de frère Loys dont la silhouette s’encadrait dans la porte.
Philippe de Haume et maître Nicole se tournèrent vers l’arrivant, l’accueillant d’une exclamation joyeuse.
— Peuh ! riposta maître Nicole, je sens déjà quelque peu le fagot. Néanmoins en fait de puri-
