entendus ; aussi, suis-je bien persuadée qu’en haine de nos principes il nous fera peut-être le plus de mal qu’il pourra.
Le ménage avait donc quitté Villefranche pour le petit appartement de la rue de la Charité à Lyon et, depuis que Roland était malade, Eudora était pensionnaire chez un pasteur protestant.
On ne savait quelle allégresse circulait alors dans le sang français, au seul nom de la Liberté.
La convocation des États généraux avait animé des espérances mal définies mais radieuses. D’un bout à l’autre du pays, dans les bourgades et dans les villes, le Tiers s’assemblait, se consultait, composait des pétitions, se préparait consciencieusement à remplir sa charge avec honneur. Les lois contre la Presse étaient inflexibles : des blâmes téméraires contre le régime n’en circulaient pas moins dans d’innombrables écrits que l’on se passait de mains en mains. L’esprit d’examen était entré dans toutes les têtes et n’en devait plus sortir.
Mme Roland, tandis qu’elle mouille des compresses ou change des draps pour rafraîchir le fiévreux, Mme Roland, tandis qu’elle veille, éprouve une sorte d’ivresse civique. L’amour de la justice, l’ardeur de contribuer au progrès du genre humain se mêlent dans sa pensée à l’espoir de sauver le malade. Les dédains de la cour à l’égard des États généraux la font trembler. Ce costume uniforme imposé au Tiers-État, face aux dorures de la noblesse, cette attente sous la pluie devant une porte basse, cette réception méprisante de Louis XVI, ce ton de menace pour ordonner les « délibérations en chambres séparées », la voix tonitruante de Mirabeau, la fière réponse du président Bailly, autant de chocs électriques qui la traversent. Le jour approche où, à Kœnigsberg, le vieux Kant, qui depuis soixante ans est sorti à la même heure du jour, pendant le même nombre de minutes pour accomplir la même promenade, va changer de route et aller vers l’Ouest, au-devant des nouvelles de France. Coup sur coup les événements vont se précipiter.
Les nouvelles les plus extraordinaires arrivent de Paris.
