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Lié m’avez fet, nel puis noier,
Mes mout me grieve a otroier
Qu’a la bataille vos envoi,
Por ce que trop enfant vos voi.
Mes tant vos resai de haut cuer
Que je n’os desdire a nul fuer
Rien qui vos pleise a demander,
Car seulemant por comander
Seroit il fet, ce sachiez bien.
Mes se proiere i valoit rien,
Ja cest fes n’enchargeriez.
-Sire, de neant pleidiez,
Fet Cligés, car Dex me confonde
Se j’en prenoie tot le monde
Que la bataille n’en preïsse.
Ne sai por coi vos i queïsse
Lonc respit ne longue demore. »
L’empereres de pitié plore,
Qant la bataille li otroie,
Et Cligés an plore de joie.
La ot ploree mainte lerme.
Il n’i ot pris respit ne terme :
Einçois qu’il fust ore de prime,
Par le suen message meïsme
Fu la bataille au duc mandee
Si com il l’avoit demandee.
Li dus cuide et croit bien et pansse
Que Cligés n’ait vers lui desfansse
Que lués mort ou conquis ne l’ait ;
Isnelemant armer se fait.
Cligés, cui la bataille tarde,
De tot ce ne cuide avoir garde,
Que bien vers lui ne se desfande.
A l’emperere armes demande,
Qu’il vialt que chevalier le face ;
Et l’empereres par sa grace
Li done armes, et cil les prant,
Cui li cuers de bataille esprant
Et mout la desirre et covoite ;