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Au roi unes noveles dire
Qui mout li troblent son corage.
Cil li ont conté le message
Que trop puet an Bretaingne ester,
Car cil li voldra contrester
Cui sa terre avoit comandee,
Et s’avoit ja grant ost mandee
De sa terre et de ses amis,
Si s’estoit dedanz Londres mis
Por la cité contretenir
A l’ore que devroit venir.
Qant li rois oï la novele,
Trestoz ses barons en apele,
Iriez et plains de mautalant.
Et qu’il facent mialz son talant
De confondre le traïtor,
Lors dit que li blasmes est lor
De son tribol et de sa guerre,
Car par aus bailla il sa terre
Et mist an la main au felon
Qui pires est de Guenelon.
N’i a un seul qui bien n’otroit
Que li rois a reison et droit,
Car ce li conseillierent il ;
Mes il an iert mis an essil,
Et sache bien de verité
Que an chastel ne an cité
Ne porra garantir son cors
Qu’a force ne l’an traie fors.
Ensi le roi tuit aseürent
Et afïent formant et jurent
Que le traïtor li randront
Ou ja mes terre ne tandront.
Et li rois par tote Bretaingne
Fet crier que nus n’i remaingne,
Qui puisse armes porter en ost,
Que aprés lui ne veingne tost.
Tote Bretaigne est esmeüe :
Onques tex oz ne fu veüe