Je ſais d’Oronte, qu’il n’y a pas un homme dans la ville, mieux pourvu de cette partie que Pamphile. Oronte en a un, long de huit doigts ; mais il dit que ce n’eſt rien auprès de lui, & qu’il a un membre de la longueur d’onze pouces, & de la groſſeur de ton bras, (je parle de l’endroit le plus proche de ta main.)
Ah, Dieux, quel monſtre ! quoi, il enfoncera dans mon ventre toute cette machine prodigieuſe ? je pourrai ſouffrir une choſe ſemblable ? Non non, la ſeule penſée m’étonne & me fait horreur, & le cœur me manque par la ſeule réflexion que je fais ſur tes paroles. Onze doigts ! oh, grands Dieux !
Ne perds pas courage, mon enfant : il eſt vrai que le membre de Pamphile ſurpaſſe en longueur celui d’Oronte ; mais auſſi il faut qu’il lui cede en groſſeur. Car vois-tu bien mon bras ?
Aſſurément, je le vois.
