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Octavie.
De grace, Medor, jettez-moi ſur le lit ; je n’y ſaurois monter toute ſeule.
Tullie.
Ne t’abuſe pas, Octavie : ce n’eſt ici qu’une treve ; tu n’en ſeras pas quitte à ſi bon marché : Medor & Cléante ont réſolu de t’enconner chacun dix fois.
Octavie.
Ah, Dieux ! ils ont trop d’amitié pour moi, pour me traiter ſi rudement ; ce ſeroit me mettre aux abois, & à deux doigts de la mort.
Tullie.
Tu as beau dire ; c’eſt leur deſſein, que de te le faire vingt fois.
Octavie.
Vingt fois, ah, Dieux ! quel monſtre ! vous me parlez d’un prodige : vingt fois !
Tullie.
Je vois bien que tu n’es pas ſi laſſe que tu veux le paroître. Tien, ils te l’ont fait l’un après l’autre ſept fois ; reſte encore trois pour chacun, & le compte ſera rond. Veux-tu ? Tu as encore
