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Tullie.
Une pluye ?
Octavie.
Oui, une pluye que Danaé préféreroit à la pluye d’or de ſon Jupiter : continue, Tullie.
Tullie.
Je m’acquitte de mon devoir.
Octavie.
Quoi ! déja deux fois, Medor ? & moi auſſi deux. Non, ah, ah, je décharge encore ; ce ſont trois : ah ! c’eſt aſſez.
Medor.
Je ne crois pas, adorable Octavie & charmante Tullie, qu’on puiſſe trouver deux Dames plus ſavantes & plus luxurieuſes que vous ; il eſt impoſſible de goûter plus parfaitement le plaiſir, quand même on jouiroit des Graces toutes nues : je veux mourir, ſi Vénus même, qui eſt l’inventrice de tout ce qu’il y a de plus piquant dans la volupté, eût pu jamais s’imaginer une poſture ſi ingénieuſe que celle que vous avez inventée.
Cléante.
Voulez-vous, Octavie, l’expérimenter avec
