calme tranquille qui enveloppe toute la pièce. Les confidences elles-mêmes, quoique pleines de naïf laisser-aller, prennent un accent plus pénétrant et plus discret dans la demi-ombre de la lampe qu’on a baissée afin de mieux protéger le sommeil de l’enfant endormi dans les bras de Marcelle et de conserver à la fois un plus libre éclat aux clignements moqueurs des tisons sous la cendre.
— « Il n’est pas mal de sa personne, tout de même, » avait, continué Marcelle, « et il n’est pas étonnant que le commérage public se prépare déjà à te l’assigner, quoique tu fasses, pour prétendant… Qui sait, si tu ne finiras pas par t’y soumettre volontiers ?… Cupidon possède tant de flèches dans son carquois. »
Jacqueline avait simplement ébauché en réponse un long roulement de tête dénégateur. Puis, comme pas très sûre d’elle-même et voulant éclaircir un doute, elle interrogea naïvement :
— « Tu crois ?… Marcelle. Cela peut arriver ? »
— « Si cela peut arriver, demandes-tu ? » Marcelle resta un moment hésitante, les doigts distraitement occupés à caresser les cheveux de son enfant ; elle sembla chercher la formule exacte qui traduirait le mieux sa pensée : « C’est fou, mais… en amour, crois-moi, les jeunes filles commencent aussi bien en apparence par détester que par aimer. Remarque bien : « en apparence, » appuya-t-elle railleuse, et elle se leva, en fredonnant à mi-voix les notes apaisantes d’une vieille berceuse, pour aller déposer l’enfant dans son berceau.
