mes bonnes dames, la Providence sait bien ce qu’elle fait, allez. »
Chez Jacqueline elle-même, rien n’avait effacé l’expression songeuse et toujours un peu voilée de sa physionomie. Sa même mélancolie absorbée subsistait. Et comme on commençait, avec une persistance de plus en plus tenace, à mêler au drame le nom de Lucas, la pensée de Yves, de Marcelle, du père de Beaumont, — de tous ceux-là qu’elle chérissait, mais dans la vie desquels elle se retrouvait sans cesse comme un être malfaisant — cette pensée avait encore assombri et compliqué son état d’âme.
— « Ah ! mon bon monsieur, la Providence sait bien ce qu’elle fait, allez. »
Cette fois, c’était au docteur Duvert lui-même que Marianne avait jeté sa phrase énigmatique. Préoccupé de découvrir jusqu’à quelle profondeur sa fille était atteinte et dissimulait sa souffrance, souvent il interrogeait la vieille servante à son sujet.
— « Oui, tu es de cet avis, Marianne ?… Tu te consoles ainsi ?… Pourvu que Jacqueline ne s’attriste pas trop amèrement… car avec son extrême sensibilité d’âme, vois-tu… »
— « Mon Dieu ! oui, je la plaindrais avec larmes si je partageais vos soucis et si je la croyais, comme vous, aussi véritablement éprise. » Puis dans un brusque retour d’idées, après un moment d’hésitation : — D’abord est-ce vrai ce qu’on raconte : le refus sauvage de Verneuil de secourir l’enfant mourant de Lucas ? »
