XIII
Tout le jour, le lendemain, Jacqueline avait vécu sous l’obsession d’un cauchemar où passait et repassait sans cesse la figure contristée de Yves. Peut-être justement à cause de l’irréparable entrave subitement aperçue sous ses pas, jamais elle eut, à ce moment, tant désiré lui tendre la main, le consoler, pouvoir enfin lui crier qu’elle aussi l’aimait, et pleurer avec lui. Mais devant ce que cela refermait d’inhumaine dérision, de moquerie presque sacrilège, elle demeurait épouvantée : Sa conscience se révoltait, et lui faisait entendre qu’elle se révolterait toujours.
Et ces mots de pitié complice que — dans le désarroi de tout son être et autant pour son père que pour elle-même — elle avait accueillis presque avec bonheur de la bouche de Verneuil, et les appels suppliants qu’elle se rappelait lui avoir jetés, que d’attaches, que de ligatures serrées sur sa vie ne représentaient-ils pas aujourd’hui à ses yeux ?
Jacqueline n’avait que vingt ans, c’est-à-dire qu’elle n’avait encore rien appris des déconcertantes perfi-
