Cette page a été validée par deux contributeurs.
173
pauvre jalap
pas encore, à ses vingt mois, ce que c’est que mourir, l’appelait :
Zap… Zap…
Ma femme, se penchant pour mieux cacher ses yeux où perlaient deux grosses larmes, le caressa une dernière fois de la main, et n’oubliant rien, — comme seules le savent les femmes dans leur grande âme, — elle murmura : Et moi qui l’avais chicané ce matin.
À mon tour, je détournai la tête, jouant l’indifférence, ajoutant simplement :
— Pauvre Jalap !
Mais…
De vous avoir conté le meurtre de mon chien,
Je ne dormirai pas de la nuit, et pour cause…
